Poebujo 3

Poebujo 2

Poebujo 1

Canción de lana

Con hilos de lana, nudos en el pelo,
voy tejiendo tiempos, destejiendo sueños,
otras memorias tiemblan buscando dueños,
los ojos en la lana, pies en el cielo.

Unas agujas cantan gritos de sangre,
las otras bordan canciones y alegrías
para casas de cal con paredes vacías,
almas de cemento y mentes con hambre.

La manta va creciendo, lana con lana,
el ovillo protesta, dicta desahucios,
tira cuatro paredes, la banca gana.

El río crece fuerte, agua con lodo,
en la corriente una flor se ahoga,
la manta no puede protegerlo todo.

Me quieres

Me quieres con la forma precisa, en el punto exacto donde se cruzan líneas verticales uniendo caderas, rodillas y tobillos.
Es un asunto delicado.
No provoques.
No seas grande, no seas pequeña.
Siéntete culpable comiendo pasteles de chocolate.
Elige el trabajo preciso, el escote justo y discreto enseñando sólo sombras.
El pelo es importante.
Quien controla el pelo de las mujeres domina su mundo.
Compórtate como una dama.
No folles, no comas y no bebas.
O, al menos, no por placer, sólo lo justito para vivir un poco más y preservar la especie.
No salgas de noche, a no ser que sea a cuidar de tu abuela enferma, en ese caso, tú serás la única que lo haga, de día y de noche.
Podría seguir, pero me aburro.
Me cabreo.
Tú tienes pelos, barriga oronda, sales de noche, no cuidas a tu abuela, hablas de denuncias falsas mientras nos intentas encajar un burka mental, minifalda y tacones.

Olvido/ Oblivion

Olvido

Seco, amarillo, vacío y piedras.

El Mulhacén encorvado recuerda a los nazaríes entre lágrimas de nieve.

No hay orgullo en las cuevas encaladas,

los fantasmas soplan letanías de viento, frío viento de la sierra.

Inquisidores como retorcidos olivos, sin razón ni memoria,

borraron las razones para guardar la memoria de las acequias.

Pueblo sin lengua,

con la cabeza baja tras revueltas y hogueras,

siglos de hambre sin letras.

Bajo las faldas de la sierra, rodeada de piedras y cardos,

Aynadamar llora sus gotas eternas.

Allí dan de beber a sus caballos los nazaríes fantasmas,

todavía cabalgan las Alpujarras.

Allí escuchan a Lorca poemas perseguidos

por otra inquisición, que es la misma.

Allí cantan en idiomas olvidados por el miedo.

Con nieve, viento y agua se escribe la historia.

Oblivion

Dry, yellow, emptyness and stones.

The crooked Mulhacén remembers the nazaríes between snow tears.

There is not proud inside the white caves,

ghosts blow windy litanies, cold wind of the sierra.

Inquisitors like twisted olive trees, without reason or memory,

erased the reasons for keeping the memory of the ditches.

People without tongue,

with your head down after riots and fires,

centuries of hunger without letters.

Under the skirts of the sierra, surrounded by stones and thistles,

Aynadamar cries her eternal tears.

There drink the horses of the ghost nazaríes,

they still ride the Alpujarras.

There they listen poems of Lorca, persecuted

by other inquisition, that is the same.

There they sing in tongues forgotten because of the fear.

With snow, wind and water the history is written.

La rueda/ The wheel

La vida es un círculo tan grande que sólo vemos una línea.
Todo es redondo, todo baila al son de la rueda.
Los planetas danzan el baile de los derviches, rodean la vida y repiten estaciones.
Los árboles siguen el ritmo con sus hojas, la luna, con las mareas.
El río va al mar, como el mar a la montaña.
La mujer repite los ciclos y completa el círculo.
Todo es una eterna danza sin principio ni fin, sin propósito.
No creo que la vida y el tiempo sean las únicas líneas rectas en el salón de baile.
Si todo es redondo, se repite y gira, quizás estemos condenados a circular eternamente.

The Wheel

Life is a ring so big that we only see a line.
Everything is round, everything dances following the sound of the wheel.
Planets spin the dance of the dervishes, surrounding the life and repeating seasons.
Trees follow the rhythm with their leaves, the moon, with the tides.
The river goes to the sea, like the sea to the mountain.
Women repeat the cycles and fulfill the circle.
Everything is an eternal dance without beginning or end, without purpose.
I don´t think that life and time are the only straight lines in the ballroom.
If everything is round, repeats and spins, maybe we are doomed to circulate forever.