Dicen

Dicen los poetas que nieva en el infierno y que no hay caldera ni leña que pueda asfixiar el frío del alma.

Sueñan los artistas con luces de neón y besos de alas de luciérnaga mientras corren sin mirar adonde pisan

y pisan flores que nunca más regalarán sus pétalos al viento.

Dicen los poetas que hay que vengar los pétalos perdidos.

Volverán entonces almas negras, dirán que no sabían dónde pisaban.

Hablarán más tarde las manos limpias, dirán que no vieron la flor destrozada.

Creerán los ingenuos que todo se cura, que todos se beben el agua más pura.

Perdonarán los ingenuos que mueran las flores y tiemble el infierno.

Decid a los poetas que no duerman hasta que todos los pétalos lleguen a su destino.

Decid a los poetas que la nieve arde en el infierno.

Los otros

Vosotros que habeis nacido con la genética precisa

que habeis tomado las equivocaciones correctas,

mirais al frente sin duda y con miedo

y cogeis el coche para ir al gimnasio.

No sois tan diferentes de los que andan en la sombra,

no sois más que un arañazo en ese espejo que recubre rascacielos de titanio.

No anhelais más, ni sufrís menos

el invierno llega para todos

y el verano besará nuestros labios sin recelo.

La ciudad

 En la ciudad de los espacios infinitos

hay edificios de cristal colgando de nubes,

los puentes se abren a los cielos

dejando pasar diablos en barcos errantes.

Los marineros guiñan al sol que muere,

siguen su triste camino  y saben

que nunca es el mismo barco el que navega.

Prósperos comerciantes,

buscadores de futuros,

soñadores y cáctus

pasean sus ropas nuevas por calles de diseño.

Las primeras bicicletas recorren la mañana

y Rotterdam se despierta entre aguas.

Todo queda

Nieva sobre los mansos,

la tierra se cubre de llagas y estrellas.

La historia continúa

mientras libérulas escarlata vuelan bajo un manto blanco.

Un árbol muere,

luz de odio consentido,

poder sin control,

rabia contenida.

Otros luchan por un trozo de pan.

Y todo rueda.

A la nieve le sigue la lluvia,

olor de orugas,

brillo del sol en el agua.

Cisnes verdes viajan hacia el mar.

Unas flores conocen la locura y la muerte.

Otros buscan un puñal para quebrar huesos de barro.

Y todo vuela.

El sol seca la lluvia,

las abejas renuevan la vida.

Una rama cae y el odio siembra monstruos y hormigas.

El viento besa los árboles.

Otros corren con ciervos.

Y todo queda.

El viaje

 Lirios blancos con pies de pato,

olor a otoño y a rocío,

la navaja gris de un cielo,

el último cielo, el último viaje.

Con las manos vacías y los pies descalzos,

entre reyes y jilgueros,

caminaré sonámbula hacia un muro de cemento.

Mis pasos durarán lo que duren tus recuerdos.

Cuando tú también despiertes

del suspiro del sueño

correremos juntos

sobre las copas de los árboles.

De luz y cenizas

Héroes caídos jugando a ganar,
pobres almas subidas de rango,
falsas revoluciones que dan igual.

Mariposas negras ciegan mi estómago.

Que rápido respondeis
cuando quien lo pide no lo necesita.
cómo volvéis la cara
ante unos ojos que suplican.
Sois iguales a lo que odiáis
vuestros discursos son huecos
vuestras palabras son aire.

Saltamontes amarillos comen mi bilis.

Hay almas de luz con bondad en las manos
a las que nadie escucha.
Los ríos vuelan y los mares se ríen
ante vuestros discursos y banderas.

No quedará de vosotros más que cenizas y recuerdos,
como de mí,
como de todos.
Cuando vuestras cenizas y las mías se mezclen con el polvo,
el río seguirá cantando su canción eterna.

Poebujo 5